— Ils ont refusé positivement.
— Morrel, dit le comte, m'avez-vous jamais vu tirer le pistolet ?
— Jamais.
— Eh bien, nous avons le temps, regardez. »
Monte-Cristo prit les pistolets qu'il tenait quand Mercédès était entrée, et collant un as de trèfle contre la plaque, en quatre coups il enleva successivement les quatre branches du trèfle.
À chaque coup Morrel pâlissait.
Il examina les balles avec lesquelles Monte-Cristo exécutait ce tour de force, et il vit qu'elles n'étaient pas plus grosses que des chevrotines.
« C'est effrayant, dit-il ; voyez donc, Emmanuel ! »
Puis, se retournant vers Monte-Cristo :
« Comte, dit-il, au nom du Ciel, ne tuez pas Albert ! le malheureux a une mère !
— C'est juste, dit Monte-Cristo, et, moi, je n'en ai pas. »
Ces mots furent prononcés avec un ton qui fit frissonner Morrel.
« Vous êtes l'offensé, comte.
— Sans doute ; qu'est-ce que cela veut dire ?
— Cela veut dire que vous tirez le premier.
— Je tire le premier ?
— Oh ! cela, je l'ai obtenu ou plutôt exigé ; nous leur faisons assez de concessions pour qu'ils nous fissent celles-là.
— Et à combien de pas ?
— À vingt. »
Un effrayant sourire passa sur les lèvres du comte.
« Morrel, dit-il, n'oubliez pas ce que vous venez de voir.
— Aussi, dit le jeune homme, je ne compte que sur votre émotion pour sauver Albert.
— Moi, ému ? dit Monte-Cristo.
— Ou sur votre générosité, mon ami ; sûr de votre coup comme vous l'êtes, je puis vous dire une chose qui serait ridicule si je la disais à un autre.
— Laquelle ?
— Cassez-lui un bras, blessez-le, mais ne le tuez pas.