PATIO HÚMEDO 1920
Las arañas
Iban por los laureles.
La casualidad
Se va tornando en nieve,
Y los años dormidos
Ya se atreven
A clavar los telares
Del siempre.
La Quietud hecha esfinge
Se ríe de la Muerte
Que canta melancólica
En un grupo
De lejanos cipreses.
La yedra de las gotas
Tapiza las paredes
Empapadas de arcaicos
Misereres.
¡Oh, torre vieja!
Llora
Tus lágrimas mudéjares
Sobre este grave patio
Que no tiene fuente.
Las arañas
Iban por los laureles.
ENCRUCIJADA Julio de 1920
Oh, que dolor el tener
Versos en la lejanía
De la pasión, y el cerebro
Todo manchado de tinta!
¡Oh, que dolor no tener
La fantástica camisa
Del hombre feliz: la piel
—Alfombra del sol—curtida.
(Alrededor de mis ojos
Bandadas de letras giran.)
¡Oh, que dolor el dolor
Antiguo de la poesía,
Este dolor pegajoso
Tan lejos del agua limpia!
¡Oh, dolor de lamentarse
Por sorber la vena lírica!
¡Oh dolor de fuente ciega
Y molino sin harina!
¡Oh, que dolor no tener
Dolor y pasar la vida,
Sobre la hierba incolora
De la vereda indecisa!
¡Oh, el más profundo dolor,
El dolor de la alegría.
Reja que nos abre surcos
Donde el llanto fructifica!
(Por un monte de papel
Asoma la luna fría)
¡Oh dolor de la verdad!
¡Oh dolor de la mentira!
EL CONCIERTO INTERRUMPIDO 1920
A ADOLFO SALAZAR
Ha roto la armonía
De la noche profunda,
El calderón helado y soñoliento
De la media luna.
Las acequias protestan sordamente
Arropadas con juncias,
Y las ranas, muecines de la sombra,
Se han quedado mudas.