¿Es este su paseo
Crepuscular, amigo?
Usad bastón, ya estáis
Muy viejo, Don Lagarto,
Y los niños del pueblo
Pueden daros un susto.
¿Qué buscáis en la senda,
Filósofo cegato,
Si el fantasma indeciso
De la tarde agosteña
Ha roto el horizonte?
¿Buscáis la azul limosna
Del cielo moribundo?
¿Un céntimo de estrella?
¿O acaso
Estudiásteis un libro
De Lamartine, y os gustan
Los trinos platerescos
De los pájaros?
(Miras al sol poniente,
Y tus ojos relucen,
¡Oh, dragón de las ranas!,
Con un fulgor humano.
Las góndolas sin remos
De las ideas, cruzan
El agua tenebrosa
De tus iris quemados.)
¿Venís quizá en la busca
De la bella lagarta,
Verde como los trigos
De Mayo,
Como las cabelleras
De las fuentes dormidas,
Que os despreciaba, y luego
Se fué de vuestro campo?
¡Oh, dulce idilio roto
Sobre la fresca juncia!
¡Pero vivir! ¡qué diantre!
Me habéis sido simpático.
El lema de «me opongo
A la serpiente» triunfa
En esa gran papada
De arzobispo cristiano.
Ya se ha disuelto el sol
En la copa del monte,
Y enturbian el camino
Los rebaños.
Es hora de marcharse,
Dejad la angosta senda
Y no continuéis
Meditando,
Que lugar tendréis luego
De mirar las estrellas
Cuando os coman sin prisa
Los gusanos.
¡Volved a vuestra casa
Bajo el pueblo de grillos!
¡Buenas noches, amigo
Don Lagarto!
Ya está el campo sin gente,
Los montes apagados
Y el camino desierto;
Sólo de cuando en cuando
Canta un cuco en la umbría
De los álamos.