On eût dit qu'Andrea attendait là son compagnon, tant son œil brilla d'un rapide éclair qui, il est vrai, s'éteignit aussitôt.
« Ça, c'est la vérité, répondit Andrea, et mon protecteur est excellent pour moi.
— Ce cher protecteur ! dit Caderousse ; ainsi donc il te fait par mois ?…
— Cinq mille francs, dit Andrea.
— Autant de mille que tu me fais de cents, reprit Caderousse ; en vérité, il n'y a que des bâtards pour avoir du bonheur. Cinq mille francs par mois… Que diable peut-on faire de tout cela ?
— Eh, mon Dieu ! c'est bien vite dépensé ; aussi, je suis comme toi, je voudrais bien avoir un capital.
— Un capital… oui… je comprends, tout le monde voudrait bien avoir un capital.
— Eh bien, moi, j'en aurai un.
— Et qui est-ce qui te le fera ? ton prince ?
— Oui, mon prince ; malheureusement il faut que j'attende.
— Que tu attendes quoi ? demanda Caderousse.
— Sa mort.
— La mort de ton prince ?
— Oui.
— Comment cela ?
— Parce qu'il m'a porté sur son testament.
— Vrai ?
— Parole d'honneur !
— Pour combien ?
— Pour cinq cent mille !
— Rien que cela ; merci du peu.
— C'est comme je te le dis.
— Allons donc, pas possible !
— Caderousse, tu es mon ami ?
— Comment donc ! à la vie, à la mort.
— Eh bien, je vais te dire un secret.
— Dis.
— Mais écoute.
— Oh ! pardieu ! muet comme une carpe.
— Eh bien, je crois… »
Andrea s'arrêta en regardant autour de lui.
« Tu crois ?… N'aie pas peur, pardieu ! nous sommes seuls.
— Je crois que j'ai retrouvé mon père.
— Ton vrai père ?
— Oui.
— Pas le père Cavalcanti.