— Vous avez donc tout vu, tout observé ?
— Continuons.
— Oh ! oui, oui.
— Passons à la seconde question.
— J'écoute.
— Quelqu'un avait il intérêt à ce que vous n'épousassiez pas Mercédès ?
— Oui ! un jeune homme qui l'aimait.
— Son nom ?
— Fernand.
— C'est un nom espagnol ?
— Il était Catalan.
— Croyez-vous que celui-ci était capable d'écrire la lettre ?
— Non ! celui-ci m'eût donné un coup de couteau. Voilà tout.
— Oui, c'est dans la nature espagnole : un assassinat, oui, une lâcheté, non.
— D'ailleurs, continua Dantès, il ignorait tous les détails consignés dans la dénonciation.
— Vous ne les aviez donnés à personne ? Pas même à votre maîtresse ?
— Pas même à ma fiancée.
— C'est Danglars.
— Oh ! maintenant j'en suis sûr.
— Attendez… Danglars connaissait-il Fernand ?
— Non… si… Je me rappelle…
— Quoi ?
— La surveille de mon mariage je les ai vu attablés ensemble sous la tonnelle du père Pamphile. Danglars était amical et railleur, Fernand était pâle et troublé.
— Ils étaient seuls ?
— Non, ils avaient avec eux un troisième compagnon, bien connu de moi, qui sans doute leur avait fait faire connaissance, un tailleur nommé Caderousse ; mais celui-ci était déjà ivre. Attendez… attendez… Comment ne me suis-je pas rappelé cela ? Près de la table où ils buvaient étaient un encrier, du papier, des plumes. (Dantès porta la main à son front). Oh ! les infâmes ! les infâmes !
— Voulez-vous encore savoir autre chose ? dit l'abbé en riant.
— Oui, oui, puisque vous approfondissez, tout, puisque vous voyez clair en toutes choses, je veux savoir pourquoi je n'ai été interrogé qu'une fois, pourquoi on ne m'a pas donné des juges, et comment je suis condamné sans arrêt.