la brisa

Y cuando ya la Muerte no tenía ni la bandera, ni la espada, ni la corona del emperador, cantó el pájaro de la hermosura del camposanto, donde la rosa blanca crece, y da el laurel sus aromas a la brisa, y dan brillo y salud a la yerba las lágrimas de los dolientes.

Por la ventana entra la brisa, y parece que juegan, las mariposas que no se ven, con el cabello dorado.

Como la brisa que la sangre orea

De la brisa nocturna al tenue soplo,