— Eh bien, dit Beauchamp, raison de plus. Du courage, Albert ! pas de traces d'émotion sur votre visage ; portez cette douleur en vous comme le nuage porte en soi la ruine et la mort, secret fatal que l'on ne comprend qu'au moment où la tempête éclate. Allez, ami, réservez vos forces pour le moment où l'éclat se ferait.
— Oh ! mais vous croyez donc que nous ne sommes pas au bout ? dit Albert épouvanté.
— Moi, je ne crois rien, mon ami ; mais enfin tout est possible. À propos…
— Quoi ? demanda Albert, en voyant que Beauchamp hésitait.
— Épousez-vous toujours Mlle Danglars ?
— À quel propos me demandez-vous cela dans un pareil moment, Beauchamp ?
— Parce que, dans mon esprit, la rupture ou l'accomplissement de ce mariage se rattache à l'objet qui nous occupe en ce moment.
— Comment ! dit Albert dont le front s'enflamma, vous croyez que M. Danglars…
— Je vous demande seulement où en est votre mariage. Que diable ! ne voyez pas dans mes paroles autre chose que je ne veux y mettre, et ne leur donnez pas plus de portée qu'elles n'en ont !
— Non, dit Albert, le mariage est rompu.
— Bien », dit Beauchamp.
Puis, voyant que le jeune homme allait retomber dans sa mélancolie :
« Tenez, Albert, lui dit-il, si vous m'en croyez, nous allons sortir ; un tour au bois en phaéton ou à cheval vous distraira ; puis, nous reviendrons déjeuner quelque part, et vous irez à vos affaires et moi aux miennes.
— Volontiers, dit Albert, mais sortons à pied, il me semble qu'un peu de fatigue me ferait du bien.