Andrea tira vingt-cinq louis de sa poche.
« Des jaunets, dit Caderousse ; non, merci !
— Eh bien, tu les méprises ?
— Je les estime, au contraire, mais je n'en veux pas.
— Tu gagneras le change, imbécile : l'or vaut cinq sous.
— C'est ça, et puis le changeur fera suivre l'ami Caderousse, et puis on lui mettra la main dessus, et puis il faudra qu'il dise quels sont les fermiers qui lui paient ses redevances en or. Pas de bêtises, le petit : de l'argent tout simplement, des pièces rondes à l'effigie d'un monarque quelconque. Tout le monde peut atteindre à une pièce de cinq francs.
— Tu comprends bien que je n'ai pas cinq cents francs sur moi : il m'aurait fallu prendre un commissionnaire.
— Eh bien, laisse-les chez toi, à ton concierge, c'est un brave homme, j'irai les prendre.
— Aujourd'hui ?
— Non, demain ; aujourd'hui je n'ai pas le temps.
— Eh bien, soit ; demain, en partant pour Auteuil, je les laisserai.
— Je peux compter dessus ?
— Parfaitement.
— C'est que je vais arrêter d'avance ma bonne, vois-tu.
— Arrête. Mais ce sera fini, hein ? tu ne me tourmenteras plus ?
— Jamais. »
Caderousse était devenu si sombre, qu'Andrea craignit d'être forcé de s'apercevoir de ce changement. Il redoubla donc de gaieté et d'insouciance.
« Comme tu es guilleret, dit Caderousse ; on dirait que tu tiens déjà ton héritage !
— Non pas, malheureusement !… Mais le jour où je le tiendrai…
— Eh bien ?
— Eh bien, on se souviendra des amis ; je ne te dis que ça.
— Oui, comme tu as bonne mémoire, justement !
— Que veux-tu ? je croyais que tu voulais me rançonner.