Le lendemain, en entrant chez sa grand-mère, Valentine trouva celle-ci au lit ; la fièvre ne s'était point calmée ; au contraire, un feu sombre brillait dans les yeux de la vieille marquise, et elle paraissait en proie à une violente irritation nerveuse.
« Oh ! mon Dieu ! bonne maman, souffrez-vous davantage ? s'écria Valentine en apercevant tous ces symptômes d'agitation.
— Non, ma fille, non, dit Mme de Saint-Méran ; mais j'attendais avec impatience que tu fusses arrivée pour envoyer chercher ton père.
— Mon père ? demanda Valentine inquiète.
— Oui, je veux lui parler. »
Valentine n'osa point s'opposer au désir de son aïeule, dont d'ailleurs elle ignorait la cause, et un instant après Villefort entra.
« Monsieur, dit Mme de Saint-Méran, sans employer aucune circonlocution, et comme si elle eût paru craindre que le temps ne lui manquât, il est question, m'avez-vous écrit, d'un mariage pour cette enfant ?
— Oui, madame, répondit Villefort ; c'est même plus qu'un projet, c'est une convention.
— Votre gendre s'appelle M. Franz d'Épinay ?
— Oui, madame.
— C'est le fils du général d'Épinay, qui était des nôtres, et qui fut assassiné quelques jours avant que l'usurpateur revînt de l'île d'Elbe ?
— C'est cela même.
— Cette alliance avec la petite-fille d'un jacobin ne lui répugne pas ?
— Nos dissensions civiles se sont heureusement éteintes, ma mère, dit Villefort ; M. d'Épinay était presque un enfant à la mort de son père ; il connaît fort peu M. Noirtier, et le verra, sinon avec plaisir, avec indifférence du moins.
— C'est un parti sortable ?
— Sous tous les rapports.
— Le jeune homme… ?
— Jouit de la considération générale.