— Mais vous êtes sûr de ce que vous dites ?
— Comment ! si j'en suis sûr !
— Remarquez, monsieur, que je ne suspecte en aucune façon votre bonne foi. Je vous dis : Êtes-vous sûr ?
— Écoutez, j'ai connu M. Zaccone le père.
— Ah ! ah !
— Oui, et tout enfant j'ai joué dix fois avec son fils dans leurs chantiers de construction.
— Mais cependant ce titre de comte ?
— Vous savez, cela s'achète.
— En Italie ?
— Partout.
— Mais ces richesses qui sont immenses à ce qu'on dit toujours…
— Oh ! quant à cela, répondit l'abbé, immenses c'est le mot.
— Combien croyez-vous qu'il possède, vous qui le connaissez ?
— Oh ! il a bien cent cinquante à deux cent mille livres de rente.
— Ah ! voilà qui est raisonnable, dit le visiteur, mais on parle de trois, de quatre millions !
— Deux cent mille livres de rente, monsieur, font juste quatre millions de capital.
— Mais on parlait de trois à quatre millions de rente !
— Oh ! cela n'est pas croyable.
— Et vous connaissez son île de Monte-Cristo ?
— Certainement ; tout homme qui est venu de Palerme, de Naples ou de Rome en France, par mer, la connaît, puisqu'il est passé à côté d'elle et l'a vue en passant.
— C'est un séjour enchanteur, à ce que l'on assure.
— C'est un rocher.
— Et pourquoi donc le comte a-t-il acheté un rocher ?
— Justement pour être comte. En Italie, pour être comte, on a encore besoin d'un comté.
— Vous avez sans doute entendu parler des aventures de jeunesse de M. Zaccone.
— Le père ?
— Non, le fils.
— Ah ! voici où commencent mes incertitudes, car voici où j'ai perdu mon jeune camarade de vue.