— Un bal dans ce moment-ci de l'année ?
— Les bals d'été sont à la mode.
— Ils n'y seraient pas, que la comtesse n'aurait qu'à vouloir, et elle les y mettrait.
— Pas mal ; vous comprenez, ce sont des bals pur sang ; ceux qui restent à Paris dans le mois de juillet sont de vrais Parisiens. Voulez-vous vous charger d'une invitation pour MM. Cavalcanti ?
— Dans combien de jours a lieu votre bal ?
— Samedi.
— M. Cavalcanti père sera parti.
— Mais M. Cavalcanti fils demeure. Voulez-vous vous charger d'amener M. Cavalcanti fils ?
— Écoutez, vicomte, je ne le connais pas.
— Vous ne le connaissez pas ?
— Non ; je l'ai vu pour la première fois il y a trois ou quatre jours, et je n'en réponds en rien.
— Mais vous le recevez bien, vous !
— Moi, c'est autre chose ; il m'a été recommandé par un brave abbé qui peut lui-même avoir été trompé. Invitez-le directement, à merveille, mais ne me dites pas de vous le présenter ; s'il allait plus tard épouser Mlle Danglars, vous m'accuseriez de manège, et vous voudriez vous couper la gorge avec moi ; d'ailleurs, je ne sais pas si j'irai moi-même.
— Où ?
— À votre bal.
— Pourquoi n'y viendrez-vous point ?
— D'abord parce que vous ne m'avez pas encore invité.
— Je viens exprès pour vous apporter votre invitation moi-même.
— Oh ! c'est trop charmant ; mais je puis en être empêché.
— Quand je vous aurai dit une chose, vous serez assez aimable pour nous sacrifier tous les empêchements.
— Dites.
— Ma mère vous en prie.
— Mme la comtesse de Morcerf ? reprit Monte-Cristo en tressaillant.