— Mais ; écoutez-moi, poursuivit Villefort, après un pareil acte, vous comprenez que vous pouvez avoir confiance en moi, n'est-ce pas ?
— Ô monsieur ! ordonnez et je suivrai vos ordres.
— Non, dit Villefort en s'approchant du jeune homme, non, ce ne sont pas des ordres que je veux vous donner ; vous le comprenez, ce sont des conseils.
— Dites, et je m'y conformerai comme à des ordres.
— Je vais vous garder jusqu'au soir ici, au palais de justice ; peut-être qu'un autre que moi viendra vous interroger : dites tout ce que vous m'avez dit, mais pas un mot de cette lettre.
— Je vous le promets, monsieur. »
C'était Villefort qui semblait supplier, c'était le prévenu qui rassurait le juge.
« Vous comprenez, dit-il en jetant un regard sur les cendres, qui conservaient encore la forme du papier, et qui voltigeaient au-dessus des flammes : maintenant, cette lettre est anéantie, vous et moi savons seuls qu'elle a existé ; on ne vous la représentera point : niez-la donc si l'on vous en parle, niez-la hardiment et vous êtes sauvé.
— Je nierai, monsieur, soyez tranquille, dit Dantès.
— Bien, bien ! » dit Villefort en portant la main au cordon d'une sonnette.
Puis s'arrêtant au moment de sonner :
« C'était la seule lettre que vous eussiez ? dit-il.
— La seule.
— Faites-en serment. »
Dantès étendit la main.
« Je le jure », dit-il.
Villefort sonna.
Le commissaire de police entra.
Villefort s'approcha de l'officier public et lui dit quelques mots à l'oreille ; le commissaire répondit par un simple signe de tête.
« Suivez monsieur », dit Villefort à Dantès.
Dantès s'inclina, jeta un dernier regard de reconnaissance à Villefort et sortit.