— Oh ! mon Dieu ! on leur coupe tout bonnement le cou, répondit Danglars.
— Ah ! on leur coupe le cou, fit Cavalcanti.
— Je le crois… N'est-ce pas, monsieur de Villefort ? demanda Monte-Cristo.
— Oui, monsieur le comte », répondit celui-ci avec un accent qui n'avait plus rien d'humain.
Monte-Cristo vit que c'était tout ce que pouvaient supporter les deux personnes pour lesquelles il avait préparé cette scène ; et ne voulant pas la pousser trop loin :
« Mais le café, messieurs, dit-il, il me semble que nous l'oublions. »
Et il ramena ses convives vers la table placée au milieu de la pelouse.
« En vérité, monsieur le comte, dit Mme Danglars, j'ai honte d'avouer ma faiblesse, mais toutes ces affreuses histoires m'ont bouleversée ; laissez-moi m'asseoir, je vous prie. »
Et elle tomba sur une chaise.
Monte-Cristo la salua et s'approcha de Mme de Villefort.
« Je crois que Mme Danglars a encore besoin de votre flacon », dit-il.
Mais avant que Mme de Villefort se fût approchée de son amie, le procureur du roi avait déjà dit à l'oreille de Mme Danglars :
« Il faut que je vous parle.
— Quand cela ?
— Demain.
— Où ?
— À mon bureau… au parquet si vous voulez, c'est encore là l'endroit le plus sûr.
— J'irai. »
En ce moment Mme de Villefort s'approcha.
« Merci, chère amie, dit Mme Danglars, en essayant de sourire, ce n'est plus rien, et je me sens tout à fait mieux. »
LXIV. Le mendiant
La soirée s'avançait ; Mme de Villefort avait manifesté le désir de regagner Paris, ce que n'avait point osé faire Mme Danglars, malgré le malaise évident qu'elle éprouvait.