— Ainsi je suis libre, monsieur ! s'écria Dantès au comble de la joie.
— Oui, seulement donnez-moi cette lettre.
— Elle doit être devant vous, monsieur ; car on me l'a prise avec mes autres papiers, et j'en reconnais quelques-uns dans cette liasse.
— Attendez, dit le substitut à Dantès, qui prenait ses gants et son chapeau, attendez ; à qui est-elle adressée ?
— À M. Noirtier, rue Coq-Héron, à Paris. »
La foudre tombée sur Villefort ne l'eût point frappé d'un coup plus rapide et plus imprévu ; il retomba sur son fauteuil, d'où il s'était levé à demi pour atteindre la liasse de papiers saisis sur Dantès, et, la feuilletant précipitamment, il en tira la lettre fatale sur laquelle il jeta un regard empreint d'une indicible terreur.
« M. Noirtier, rue Coq-Héron, nº 13, murmura-t-il en pâlissant de plus en plus.
— Oui, monsieur, répondit Dantès étonné, le connaissez-vous ?
— Non, répondit vivement Villefort : un fidèle serviteur du roi ne connaît pas les conspirateurs.
— Il s'agit donc d'une conspiration ? demanda Dantès, qui commençait, après s'être cru libre, à reprendre une terreur plus grande que la première. En tout cas, monsieur, je vous l'ai dit, j'ignorais complètement le contenu de la dépêche dont j'étais porteur.
— Oui, reprit Villefort d'une voix sourde ; mais vous savez le nom de celui à qui elle était adressée !
— Pour la lui remettre à lui-même, monsieur, il fallait bien que je le susse.
— Et vous n'avez montré cette lettre à personne ? dit Villefort tout en lisant et en pâlissant, à mesure qu'il lisait.
— À personne, monsieur, sur l'honneur !