— Non, pas autrefois, mais maintenant il faut bien que j'y croie.
— Vous avez donc eu des preuves ? »
Le major tira de son gousset une poignée d'or.
« Palpables, comme vous voyez.
— Vous pensez donc que je puis croire aux promesses qu'on m'a faites ?
— Je le crois.
— Et que ce brave homme de comte les tiendra ?
— De point en point ; mais, vous comprenez, pour arriver à ce but, il faut jouer notre rôle.
— Comment donc ?…
— Moi de tendre père…
— Moi, de fils respectueux.
— Puisqu'ils désirent que vous descendiez de moi…
— Qui, ils ?
— Dame, je n'en sais rien, ceux qui vous ont écrit ; n'avez vous pas reçu une lettre ?
— Si fait.
— De qui ?
— D'un certain abbé Busoni.
— Que vous ne connaissez pas ?
— Que je n'ai jamais vu.
— Que vous disait cette lettre ?
— Vous ne me trahirez pas ?
— Je m'en garderai bien, nos intérêts sont les mêmes.
— Alors lisez. »
Et le major passa une lettre au jeune homme.
Andrea lut à voix basse :
« Vous êtes pauvre, une vieillesse malheureuse vous attend. Voulez-vous devenir sinon riche, du moins indépendant ?
« Partez pour Paris à l'instant même, et allez réclamer à M. le comte de Monte-Cristo, avenue des Champs-Élysées, n°30, le fils que vous avez eu de la marquise de Corsinari, et qui vous a été enlevé à l'âge de cinq ans.
« Ce fils se nomme Andrea Cavalcanti.
« Pour que vous ne révoquiez pas en doute l'attention qu'a le soussigné de vous être agréable, vous trouverez ci-joint :
« 1. Un bon de deux mille quatre cents livres toscanes, payable chez M. Gozzi, à Florence ;