— Mercédès, dit Caderousse.
— Ah ! oui, c'est cela, reprit l'abbé avec un soupir étouffé, Mercédès.
— Eh bien ? demanda Caderousse.
— Donnez-moi une carafe d'eau », dit l'abbé.
Caderousse s'empressa d'obéir.
L'abbé remplit le verre et but quelques gorgées.
« Où en étions-nous ? demanda-t-il en posant son verre sur la table.
— La fiancée s'appelait Mercédès.
— Oui, c'est cela. « Vous irez à Marseille… » C'est toujours Dantès qui parle, comprenez-vous ?
— Parfaitement.
— « Vous vendrez ce diamant, vous ferez cinq parts et vous les partagerez entre ces bons amis, les seuls êtres qui m'aient aimé sur la terre ! »
— Comment cinq parts ? dit Caderousse, vous ne m'avez nommé que quatre personnes.
— Parce que la cinquième est morte, à ce qu'on m'a dit… La cinquième était le père de Dantès.
— Hélas ! oui, dit Caderousse ému par les passions qui s'entrechoquaient en lui ; hélas ! oui, le pauvre homme, il est mort.
— J'ai appris cet événement à Marseille, répondit l'abbé en faisant un effort pour paraître indifférent, mais il y a si longtemps que cette mort est arrivée que je n'ai pu recueillir aucun détail… Sauriez-vous quelque chose de la fin de ce vieillard, vous ?
— Eh ! dit Caderousse, qui peut savoir cela mieux que moi ?… Je demeurais porte à porte avec le bon homme… Eh ! mon Dieu ! oui : un an à peine après la disparition de son fils, il mourut, le pauvre vieillard !
— Mais, de quoi mourut-il ?
— Les médecins ont nommé sa maladie… une gastro-entérite, je crois ; ceux qui le connaissaient ont dit qu'il était mort de douleur… et moi, qui l'ai presque vu mourir, je dis qu'il est mort… »