— Non, dit la jeune fille ; je ne lui ai jamais fait de mal.
— Mais vous êtes riche, Valentine ; mais vous avez deux cent mille livres de rente, et ces deux cent mille francs de rente, vous les enlevez à son fils.
— Comment cela ? Ma fortune n'est point la sienne et me vient de mes parents.
— Sans doute, et voilà pourquoi M. et Mme de Saint-Méran sont morts : c'était pour que vous héritassiez de vos parents ; voilà pourquoi du jour où il vous a fait son héritière, M. Noirtier avait été condamné ; voilà pourquoi, à votre tour, vous devez mourir, Valentine, c'est afin que votre père hérite de vous, et que votre frère, devenu fils unique, hérite de votre père.
— Édouard ! pauvre enfant, et c'est pour lui qu'on commet tous ces crimes ?
— Ah ! vous comprenez, enfin.
— Ah ! mon Dieu ! pourvu que tout cela ne retombe pas sur lui !
— Vous êtes un ange, Valentine.
— Mais mon grand-père, on a donc renoncé à le tuer, lui ?
— On a réfléchi que vous morte, à moins d'exhérédation, la fortune revenait naturellement à votre frère, et l'on a pensé que le crime, au bout du compte, étant inutile, il était doublement dangereux de le commettre.
— Et c'est dans l'esprit d'une femme qu'une pareille combinaison a pris naissance ! Ô mon Dieu ! mon Dieu !
— Rappelez-vous Pérouse, la treille de l'auberge de la Poste, l'homme au manteau brun, que votre belle-mère interrogeait sur l'aqua-tofana ; eh bien, dès cette époque, tout cet infernal projet mûrissait dans son cerveau.
— Oh ! monsieur, s'écria la douce jeune fille en fondant en larmes, je vois bien, s'il en est ainsi, que je suis condamnée à mourir.