Wann haben Sie sich zum letzten Mal so richtig gelangweilt?
Ich meine nicht die kurze Ungeduld an der Kasse im Supermarkt, sondern jene zähe, endlose Langeweile, bei der die Zeit stillzustehen scheint.
Viele Erwachsene müssen lange nachdenken, bevor ihnen ein Beispiel einfällt, denn sobald sich auch nur eine Minute Leere auftut, greifen wir zum Handy.
Wer an der Bushaltestelle wartet, liest Nachrichten; wer im Wartezimmer sitzt, scrollt durch Bilder.
Die Langeweile, so scheint es, haben wir endlich besiegt.
Ich bin mir allerdings nicht sicher, ob wir uns über diesen Sieg freuen sollten.
Die Sommer meiner Kindheit verbrachte ich bei meinen Großeltern in einem Dorf im Münsterland, wo es außer Kühen, Feldern und einem kleinen Laden nicht viel gab.
Die ersten Tage waren jedes Jahr eine Qual.
Ich lag auf dem Sofa, starrte an die Decke und beklagte mich bei meiner Großmutter, dass es nichts zu tun gebe.
Sie antwortete jedes Mal mit demselben Satz: „Dann lass dir eben etwas einfallen.“
Damals hielt ich das für eine bequeme Ausrede.
Heute weiß ich, dass sie mir damit einen großen Gefallen getan hat.
Denn irgendwann, meistens am dritten oder vierten Tag, geschah etwas Merkwürdiges: Aus der Leere wuchsen Ideen.
Ich baute aus alten Brettern ein Floß für den Bach hinter dem Haus, schrieb Geschichten über einen sprechenden Hund und legte ein Heft an, in das ich jeden Vogel eintrug, den ich sah.
Keines dieser Projekte hätte jemand anders für mich planen können.
Sie entstanden gerade deshalb, weil niemand etwas von mir erwartete.
Inzwischen interessiert sich auch die Forschung für diese Erfahrung.
In einem viel zitierten Versuch britischer Psychologinnen mussten die Teilnehmer zunächst eine Viertelstunde lang Nummern aus einem Telefonbuch abschreiben, eine Aufgabe, die an Eintönigkeit kaum zu überbieten ist.
Anschließend sollten sie sich möglichst viele Verwendungen für zwei Plastikbecher ausdenken.
Wer sich vorher gelangweilt hatte, kam auf deutlich mehr und originellere Ideen als die Vergleichsgruppe, die gleich mit der zweiten Aufgabe begonnen hatte.
Ein einzelnes Experiment beweist zwar noch nicht viel, doch die Erklärung, die die Forscherinnen vorschlagen, klingt einleuchtend.
Wenn die Außenwelt uns keine Reize bietet, beginnen die Gedanken zu wandern.
Das Gehirn verknüpft dann Erinnerungen, Wünsche und Beobachtungen, die im Alltag nichts miteinander zu tun haben.
Aus solchen unerwarteten Verbindungen entsteht häufig etwas Neues.
Zugleich ist Langeweile ein Signal.
Sie teilt uns mit, dass das, was wir gerade tun, uns nicht ausfüllt, und drängt uns, nach etwas Sinnvollerem zu suchen.
Wer dieses unangenehme Gefühl sofort mit dem Bildschirm betäubt, überhört die Botschaft.
Das Handy ist dabei nicht der Feind; es ist bloß so bequem, dass es uns die Mühe erspart, die Leere selbst zu füllen.
Es nimmt uns die Langeweile ab, bevor sie ihre Arbeit tun kann.
Natürlich möchte ich die Langeweile nicht verklären.
Wer jahrelang eine Arbeit erledigen muss, die ihn unterfordert, leidet wirklich, und daraus entsteht keine Kreativität, sondern Erschöpfung.
Mir geht es um etwas Bescheideneres: um die kleinen leeren Momente, die wir uns zurückerobern könnten.
Man könnte den Weg zur Arbeit gelegentlich ohne Kopfhörer zurücklegen, im Zug aus dem Fenster schauen oder einem Kind, das über Langeweile klagt, nicht sofort ein Programm anbieten.
Vielleicht ist der klügste Satz, den wir ihm sagen können, noch immer der meiner Großmutter: „Dann lass dir eben etwas einfallen.“